27 diciembre, 2019

Poema LXXV

El dolor,
el dolor mortal.

Que a algunos
mata en vida,
y a otros
envenena el alma.

Son ciertas mis palabras,
y mis ojos testigos
y aunque
exista otra posibilidad
no he podido comprobarla.

¿Es la existencia que se escapa
un vil motivo?

¿Es la angustia acaso?

Solo imagino cuál es la razón,
tu dolor convertido
en una triste arma.

(Escrito el 15/08/17)

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